(acontecimentos de dia 21 de Maio)

                Parecia que tudo se havia reunido num sorriso súbito, um sorriso liberto do coração, preso nos lábios. Sentia-se orgulhosamente mulher, com uma confiança e vaidade desmedidas, como se trouxesse nas roupas femininas toda a vontade colossal de viver. No rosto uma normalidade falsa, nos olhos uma ansiedade única. Sentia-se curiosamente feliz e nenhuma máscara senão a da própria felicidade a poderia esconder. A rádio tocava músicas pouco comuns ao quotidiano, mas apetecia-lhe ouvir músicas diferentes do habitual, enquanto fazia do assento do automóvel a sua espera. E era como se repentinamente não houvesse rádio, mas houvessem orquestras sinistras no coração, onde batidas ansiosas ecoavam pelo miocárdio e se repetiam nos olhos, num brilho incomum.

Pergunto-me se ainda existirão Cinderelas, e subitamente apercebo-me de que, Cinderelas ou não, todas as mulheres deviam ser felizes, com príncipe ou sem príncipe. As mulheres passam pelas mais duras provas, o coração parte em mil pedaços, que restauram a muito custo e que novamente deixam partir iniciando-se um ciclo vicioso de corações partidos. As mulheres sofrem como a Cinderela (que ainda não sei se sofria tanto assim), nas mãos de mil provas madrastas. A todas devia aparecer um príncipe que lhes entreguasse o sapatinho da vida restaurando-lhe definitivamente o coração. Não há finais felizes, definitivamente felizes, mas as mulheres mereciam ser Cinderelas por um bom pedaço da vida, mesmo tendo mau-humor, mesmo sendo exageradas, mesmo detestando tarefas domésticas, mesmo não tendo sapatinho mágico de cristal  inquebrável (porque também existem All Stars ^_^”).

[Pic1 – butterfly__by_miss_mosh]
[Pic2 - Be_a_professional_Cinderella_by_Shinely]

Gotas de chuva batem contra a janela, como pequenos cristais sonoros. Passeiam-se pelo vidro, começam

lá em cima,
acabam, deslizando, 
cá em baixo.

São pequenas gotas parecidas com lágrimas, como se nos dissessem que o ser humano não chora sozinho, que algures alguém chora connosco. Enfim, eu gosto da chuva. A chuva traz com ela uma melodia doce, tocando-a nos nossos vidros e dançando-a nas janelas. A chuva traz preguiça, a chuva traz reflexão, a chuva traz paz e traz tormento simultaneamente. A chuva é assim, um misto de sentimentos, de sensações, como se fosse um catálogo no qual pudéssemos escolher dormir, pensar, sentir dor, sentir preguiça, experimentar chocolate quente, dançar no chuva ou simplesmente ouvi-la. Também gosto do sol, mas a chuva traz algo de diferente, como se fosse enviada do coração de alguém para o nosso.

 Enquanto esperei na chuva e ela me batia no corpo, pensei que nunca tinha realmente dançado à chuva, beijado na chuva, deixar a chuva bater-me naturalmente no rosto. A chuva caía e sentia em mim o vazio de ninguém me recolher dela e ao mesmo tempo a alegria de me deixar acolher por ela. A chuva batia em mim num misto de liberdade com o de frio, era confortavelmente desconfortável e estupidamente agradável.

Lembrei-me que o amor também é assim. É um desconforto que nos agrada, é um conforto que nos dói, é um incómodo desejado e um bem-estar desconfortável. O amor é também como a chuva. O amor tem melodia, bate nos nossos corações como as gotas nas janelas. Arrepia-nos de frio, abraça-nos de alegria. As pessoas gostam de sentir o amor fresco na pele, gostam de senti-lo deslizar nas suas mãos, como se fossem as nossas janelas no temporal.

Apetece-nos mergulhar a alma em preguiça, banhar o corpo com um cobertor quentinho, estampá-lo contra o sofá e deixar a chuva cantar para nós, trazendo a doce melodia da sua voz.

Bate leve, levemente, como quem chama por mim.

No sofá, os pensamentos caminham para mim. A preguiça vai enxugando as gotas que encharcaram o coração, numa chuva interior. Lá fora, a chuva continua a sua dança com as ruas, desliza pelas folhas das árvores, limpa as avenidas e algures um namorado protege a amada da chuva, algures uma criança abre o seu guarda-chuva aos bonequinhos, algures um pai abraça a sua filha para a proteger do frio. Algures, numa escola, eu espero no portão  e me deixo acolher pela chuva, que canta para mim, numa melodia que me faz lembrar o amor, um amor que é como a chuva, escorre em mim num misto de sentimentos.

Ela: Cheira a mim e a ti, cheira a nós. Cheira às maçãs de que foi feito o meu shampoo, cheira ao incenso com que perfumas a nossa casa. Cheira ao meu corpo saído do banho, cheira ao teu rosto depois de barbear. Cheira ao teu perfume discreto e ao meu suave. Cheira às flores daquele jardim que visitamos, cheira à flor que me deste. Cheira ao chocolate quentinho no Inverno, cheira a maresia no Verão. Cheira aos lugares que visitamos. Cheira às minhas roupas acabadas de passar a ferro e às tuas acabadas de tirar. Cheira ao leite que tomo de manhã, cheira ao chá que tu tomas de tarde. Enfim, cheira a mim e a ti, cheira a nós.
Ele: Humm… cheira bem o nosso amor.

O meu coração gostaria de saber a que cheira o teu corpo, em que pedaço de ti encontrar o teu perfume. O meu coração gostava de adivinhar a que cheiram as flores de cerejeira e qual o perfume das flores-de-lótus, porque são flores de referência para ti. Gostava de sentir a fragrância do teu shampoo. O meu coração gostava de saber a que cheiras tu, qual a sensação dos lugares pelos quais passaste, que aromas foi recolhendo a tua experiência.

Gostava de saber de cor os teus aromas, mas não os sei. Gostava de saber de cor os teus perfumes, mas não lhes conheço o nome. Gostava mas não tenho olfacto em relação a ti, não te conheço o cheiro. És como uma orquídea para mim, sem cheiro, sem aroma e o lugar das sensações olfactivas encontra-se vazio de ti. Gostava de conhecer o teu cheiro, para assim o misturar com o meu, nem que fosse no meu imaginário, para juntar a mim mais um pouquinho da tua lembrança.

Hoje gostava de saber o que signifiquei. Subitamente apercebo-me de que as pessoas têm cor, têm palavras associadas e eu, eu gostava que me descrevesses as cores com que me pintaste, que me proferisses baixinho as palavras com que me pensaste. Foste pintor e poeta em relação a mim, ou nem por isso? Com que pincéis me pintaste, com que olhos me viste, em que lembrança me guardaste? Que quadro pintaste de mim e que nome lhe deste? Terás pintado o verde dos meus olhos e o seu tom acastanhado, ou preferiste o branco da minha pele? Usaste exactamente a cor clara da minha pele, ou preferiste o negro dos meus cabelos? Ter-me-ás pintado de azul, verde, rosa ou usaste tons de cinzento? De que forma me pintaste? Em que tela esculpiste a minha lembrança? E as palavras com que ilustraste a minha presença, que tipo de palavras eram? Bonitas, feias, pequenas ou compridas? Em que livro da memória me guardaste, em que página, em que parágrafo?

Procuro no espelho as marcas que te serviriam de referência, o meu cartão pessoal para ti e pergunto-me se terás registado alguma na tua mente ou se, para ti, fui apenas uma brisa que passou rapidamente e que depressa esqueceste? Pergunto-me se terei sido como uma chuva violenta ou se terei sido como uma borboleta suave que passou por ti. Pergunto-me que palavras ficaram por dizer, que assuntos não esclarecemos e subitamente apercebo-me de que, em algum dia, signifiquei alguma coisa para ti, nem que fosse a mais mínima e insignificante. Pergunto-me se a tua mente me tirou uma fotografia, como aquelas mesmas que eu costumava comentar quando tu ainda me querias na tua vida. Pergunto-me se num outro tempo e lugar, os nossos caminhos se poderiam ter cruzado de forma diferente e o meu coração insiste que sim. Pergunto-me se te sou indiferente, se fui apenas como uma primavera discreta que passou por ti ou se te fui marcante e as minhas flores primaveris deixaram algum aroma na tua mente. Sei que em algum instante estive em ti, nem que fosse apenas como aquela menina simpática que te comentava as fotos de forma especial. Mas pergunto-me se ainda me guardas com carinho e a dor aperta o coração, porque as perguntas são só perguntas e meras suposições. Pergunto-me o que terei sido para ti…